letturalenta

Su sollecitazione di Miku nei commenti al post precedente, trascrivo la prima parte dell’intervista rilasciata da Lietta Manganelli a Ugo Cornia e pubblicata in G.Manganelli, Il delitto rende, ma è difficile, Comix 1997. Oltre all’accenno, purtroppo assai fugace, alla tempestosa visita del Gaddus al Manga, l’intervista rivela la causa ultima dell’improvvisa separazione di Manganelli dalla sua famiglia, nonché l’icastico giudizio giustamente scelto da Cornia come titolo dell’intervista.

Puoi raccontarci qualcosa di tuo padre?
Ti racconterò questo. Il primo ricordo cosciente che ho di mio padre, perché poi si spezza tutto fino a diciotto anni, è una pergola molto bella di un’osteria di Milano sui navigli, di quelle con le tovaglie coi quadrettini rossi e i tavoli pieni di bottiglie, e mio padre che parla con tre o quattro amici. Non si sa bene perché aveva deciso di portarmi a spasso, forse voleva fare vedere la figliola, ma non capendo assolutamente niente mi ha messo a sedere davanti a un boccale da mezzo litro di birra, e io me lo bevo anche molto felicemente, dicendo – mmh, buona, buona – e mi prendo una sbronza colossale. Mi ha portata a casa tenendomi in braccio, e io ho vomitato per una settimana.

Così sono diventata completamente astemia e mio padre non l’ho più visto, perché dopo di ciò mia madre ha deciso che mio padre non solo era inutile, ma anche dannoso. devi sapere che allora abitavamo in una casa bellissima nel centro di Milano, una casa grandissima con dieci stanze, che era perfetta per due persone che non si potevano vedere. Mio padre abitava nell’ultima stanza e mia madre nella prima, e avevano fatto un gran lavoro sugli orari per non incontrarsi mai, uno usciva l’altra entrava. Rimanevano in mezzo i due genitori, cioè i nonni, che facevano da tramite: «No, ma Giorgio ha detto se gli puoi stirare queste camicie per domani, che ce n’ha bisogno», «No, ma Fausta ha detto di arrangiarsi perché oggi non può assolutamente».

Poi un bel giorno, dopo questo incidente della birra, mio padre arriva a casa, trova tante belle valigie pronte e dice «Oh, che bello, viene a trovarci tua madre?», e mia madre gli dice «No no, sei tu che te ne vai». Notare che la casa era di mio padre e anche i genitori erano di mio padre. Allora mio padre montò su una lambretta e scese a Roma, anche se non si capisce bene perché proprio a Roma. Se ne andò fresco e giulivo con un impermeabile.

Così sono andata a vivere dai nonni. Poi, quando sono andata a scuola, visto che bisognava salvare la faccia, i nonni per giustificare il fatto che mio padre non c’era mai e mia madre veniva una volta al mese, dicevano che io ero figlia di un ambasciatore che era sempre in giro per il mondo.

Così tu e “l’ambasciatore” Manganelli non vi siete più visti per tanto tempo.
Mah, io di mio padre ricevevo sempre delle notizie strane: che fosse matto, che fosse morto, che se ne fosse andato chissà dove. Ma non se ne poteva assolutamente parlare in casa. Poi un giorno, quando avevo diciott’anni, mia madre durante l’estate prese un treno e disse: «Andiamo in Sicilia», e a metà strada, eravamo a Roma, alle sei di mattina fa: «No, scendiamo qui», poi prendiamo un taxi e andiamo in una via, e mi dice: «Stai qui e aspetta», entra in una casa per un’ora, torna giù e mi dice: «Beh, al terzo piano ci sta tuo padre. Vai».

Allora vado, suono, mi viene a aprire lui e io dico: «Ma lei è il professor Manganelli?»… io mi ricordavo un essere altissimo, magrissimo, brutto come la fame, col naso a becco, e mi trovo un tizio che avrà pesato centotrenta chili, pelato, e la cosa mi ha un po’ confuso il cervello.

Ridico: «Lei è il professor Manganelli?», «Sì», «Ciao papà, sono tua figlia».

Sono lì da un’oretta e suona il campanello, mio padre mi dà una spinta e mi chiude fuori in balcone e tira giù la tapparella. Allora sento dentro degli scoppi di urla pazzesche di due uomini, e pensavo: ma cosa sta succedendo, questi qui si ammazzano. Poi sento dei lamenti. Finalmente, dopo un paio d’ore che sono lì che mi guardo i tetti di Roma mio padre mi riapre. Allora io gli chiedo: «Ma cosa è successo?», «Oh, niente. Era un collega».

Il collega era Carlo Emilio Gadda che era piombato lì urlante perché era appena uscita Hilarotragoedia e accusava mio padre di aver fatto la parodia a La cognizione del dolore e gli diceva che era un gran farabutto. È vero che la tematica è simile, è vero che il modo di scrivere è simile, però se tutti e due avevano una madre matta non era mica colpa di mio padre. Mio padre non voleva assolutamente pigliare in giro la madre di Gadda, aveva la madre matta anche lui.

Tags: Carlo Emilio Gadda, Comix, Giorgio Manganelli, Il delitto rende ma è difficile, Libri, Lietta Manganelli, Ugo Cornia

This entry was posted on Sunday, February 5th, 2006 at 11:30 and is filed under libri e dintorni. You can follow any responses to this entry through the RSS 2.0 feed. You can leave a response, or trackback from your own site.